Luciana Littizzetto - Donne all'Opera - Testi comici

 

(Tratto dal libro - Sola come un gambo di sedano)

È più forte di me.
Devo assolutamente prendere provvedimenti.

Non posso andare tutte le volte all'opera e, pur sapendo che finirà in tragedia, aspettare l'happy end.

Sarà che ho un innato senso del lieto fine, io che ancora mi dispero rivedendo la scena del cacciatore che spara alla mamma di Bambi. È che 'ste eroine romantiche son tutte delle deliziose sfigate senza scampo, sensa cugnisiun (senza buon senso).

Il brutto è che lo capisci da subito.

Norma si fa alla brace, Butterfly si affetta con un pugnale, Tosca si schianta da un parapetto. Lucia di Lammermoor tira l'ala battendo i coperchi e Aida si seppellisce viva nella tomba di Radames.
Per non parlare di Violetta e Mimì, due tisiche di gran classe.

È vero che da una tragedia non ti puoi aspettare più di tanto, ma le donne crepano a tambur battente.

Anche tu, Aida... lo sapevi da prima come erano fatti gli egizi: si mettono di profilo, ti guardano con l'occhietto sifulo e poi ti fregano.

E quell'altra? Sì, ti chiamano Mimì, ma il tuo nome è Lucia... No, dolcezza, ti chiamo io cretina, con 'ste mani ghiacciate come due stick all'anice.

Svegliati! Fattele scaldare da qualcun altro, non da quel pezzente di Rodolfo che non ci ha neanche gli occhi per piangere e dipinge come un madonnaro di Alassio.

E la Butterfly? Lei e il suo chignon? Pinkerton è uscito a prendere le sigarette e per tre anni non si è più fatto vivo. E tu lo aspetti? Sei scema? Cio-cio-san? Ascolta me. 
Fatti sbatterflare da qualcun altro, vedi che fil di fumo. 

E poi Violetta. La vera, assoluta e grandissima eroina romantica. Naturalmente tisica. 
Si innamora di quel rintronato di Alfredo, libano belli ebeti dai loro calici, vanno pure a convivere... niente. Arriva Germont (che ci ha pure il nome di un camembert) a sfinire l'esistenza. E lei bella tisica, con i giorni che si contano sulle dita di una mano, rinuncia all'amore, rinuncia ad Alfredo, pura siccome un angelo ma idiota come una tinca.

Hai un bel dire «Parigi o cara»: la penicillina non c'è e tu ci rimani, santa donna che sei.

Io non capisco. Più che opere liriche mi sembrano puntate speciali di cronaca nera.